По ночам не спится, а под утро снится всякая фигня. Нынче приснилась церемония казни Тиля Уленшпигеля. Было пасмурно и моросило, и зевак собралось всего с полсотни, на фоне полупустой площади эти редкие кучки смотрелись как-то неубедительно. На разогрев почтеннейшей публики припёрлась группа жонглёров, выделывавших всякие трюки и хоть немножко оживившая атмосферу, ибо виновник торжества выглядел как-то квёло. Впрочем, когда проехал мимо сколоченного помоста, обогнув его по периметру, неразговорчивый полосатый кот в шапероне и длинном мокром плаще на велосипеде (хвост дёргался внизу из стороны в сторону, чудом не попадая под заднее колесо), Тиль таки открыл рот и начал отжигать, так что профос вдруг сел и схватился за живот. Но вот над чем он так ржал, Достик не услышал. Потому что проснулся.
А утром был новый день.